Ya sé. Es la hora. Detesto este momento. El momento en que desemboca todo. Donde se acaba el placer, se escurre el presente, y en el mejor de los casos, se vuelve recuerdo. Es el comienzo del fin, es cuando se acelera mi tiempo (no sé el tuyo, y eso lo detesto más aún) , la certeza de lo inexorable se me presenta patente, y lo impostergable se hace tangible. Cada día que pasa lo sufro más, porque me anticipo a este cuadro, empiezo a vivirlo antes, a padecerlo y a permitir que me invada el estremecimiento de saberme solo. Otra vez.
Y mientras, la pausa es eterna. El río de palabras y sentidos fluye en silencio. Hasta que el tiempo se pone en marcha, y comienza a recobrar los sonidos familiares, el aire vuelve a ser lo que recordaba que era, y estoy, nuevamente, a los pies de la montaña. Te juro que hemos recorrido miles de lugares, de los que ninguno conocíamos. Pisamos descalzos todos los caminos, pero dudo que te hayan quedado huellas. Presiento que debo guardar el recuerdo solo, para los dos. Nada más que para contarte, mañana, hasta donde llegamos.
Y mientras, la pausa es eterna. El río de palabras y sentidos fluye en silencio. Hasta que el tiempo se pone en marcha, y comienza a recobrar los sonidos familiares, el aire vuelve a ser lo que recordaba que era, y estoy, nuevamente, a los pies de la montaña. Te juro que hemos recorrido miles de lugares, de los que ninguno conocíamos. Pisamos descalzos todos los caminos, pero dudo que te hayan quedado huellas. Presiento que debo guardar el recuerdo solo, para los dos. Nada más que para contarte, mañana, hasta donde llegamos.
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